Cualquier semejanza con nuestra coincidencia es pura realidad (¿no era así)

Me identifico con unas cuantas cosas ¿será generacional?

A la capitana de los mares, para que siga apostando a alimentar su hermoso corazón soñador.

Por un momento hubiera querido poder ser el autor de estas palabras, y decírtelas aquella tarde en la que nunca estuve, frente a ese mar que nunca ví, esa tarde que nunca vivimos ni viviremos, para construir un hermoso falso recuerdo:

Toco tu boca

(Capítulo 7 de Rayuela)

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.
Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura.
Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.
Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Julio Cortázar

En otros momentos, quisiera que el olvido pudiera desearse con toda esta poesía, para que el sufrimiento se vuelva belleza:

Todos los días la mano torpe agitaba los vidrios de las ventanas, bien temprano, con las primeras luces plenas de la mañana, "¡despiértese, señora, que el día la está esperando!". Algunas mujeres alteradas, asustadas en la soledad de sus casas tras la partida de sus esposos rumbo al trabajo, espantaban a Chichilo con palabras duras o con baldazos de agua que lo bañaban. Pero Chichilo no cejaba, era el loco del pueblo y hacía bien su trabajo. También había otras mujeres buenas que lo querían a Chichilo, y lo esperaban con comida, le conversaban, mandaban saludos por su intermedio a sus comadres, le acomodaban la ropa que llevaba o le regalaban otra nueva, que para ellas era vieja. Sólo la señora de Renzi le dejaba la puerta del patio de atrás abierta a Chichilo.
El pueblo entero se sorprendió cuando el nuevo intendente se congració con las señoras de la Sociedad de la Caridad, y mandó a encerrar a Chichilo en el hospicio. "No le hacía daño a nadie..." decían los hombres; las mujeres se dividían: unas comentaban, y las otras también, pero éstas últimas con malicia. Los hombres no sabían, todas las mujeres del pueblo tampoco, pero ellas tenían la certeza que los hombres desconocían. Y el intendente tenía la tendencia de ser accesible a los pedidos de las mujeres respetables, y se sabía que un decreto firmado por el intendente no tenía vuelta atrás.
El pueblo entero se volvió a sorprender cuando la señora de Renzi , a pesar de lo irreversible de la situación, organizó la marcha al hospicio, pidiendo la "libertad" de Chichilo.
Chichilo era el loco del pueblo, aunque era apuesto a su manera. Era rubio como un niño, tenía ojos de espuma de mar y cielo, era alto y robusto, aunque torpe e infantil.
La esposa del director del hospicio tampoco sabía nada, pero lo sospechaba con seguridad, y se lo deslizó al marido. "La señora de Renzi es una descarada", pensó el director del hospicio. "Su esposo no puede no saber nada, no voy a ser yo quien se lo diga", pensó, "y la mujer lo está avergonzando". Pero el marido de la señora de Renzi en verdad no sabía nada, porque vivía muy ocupado.
Cuando la señora de Renzi, acompañada por sus fieles amigas y aliadas defensoras de Chichilo, lo encaró al director, el hombre les dijo que ese era el mejor lugar para el muchacho, que en ninguna otra parte lo iban a atender mejor, que estaba en manos de quienes sabían, que en la calle no resistiría su salud, que podría ser peligroso para él y para la comunidad mantenerlo en ese estado, etc., etc. El director miraba a la señora de Renzi sabiendo que ninguna de esas intencionadas razones podría ser desmentida sin una confesión pública de la señora ¿Qué diría? ¿Que con ella, revolcándose en la inmundicia, estaba mejor que con nadie? ¿Que ella misma se encargaba del aseo y la higiene del muchacho, antes y después del acto infame?
Lo cierto es que la marcha fue un fracaso. Se puede entrar y salir de una cárcel, con la ayuda de un tecnicismo, pero no se sale de un manicomio así como así, y menos con la firma del intendente de por medio. Chichilo estaba más preso que los presos, y por las mañanas lloraba aullando, recordando a la señora de Renzi. Y ella también lloró al principio, recordando las manos fuertes de Chichilo, que se aferraban a su carne como un alpinista a la roca, recordando sus besos de tormenta ronca, su sed de niño torpe y hambriento. Ella sabía bien que no era lujuria, era ardiente ternura.
Su marido seguía sin sospechar que las maliciosas señoras lo habían forzado a gestar una venganza infalible y sin retorno, y cuando a la larga todos los hombres del pueblo lo supieron, elevaron al intendente de Renzi a la categoría de gran héroe reivindicador del género vituperado, consideraron la internación de Chichilo como un castigo humillante y ejemplar para la mujer.
Pero la gloria le duró poco al intendente marido engañado: el día en que firmó el nombramiento de su esposa como jefa de enfermeras del hospicio, el intendente se enteró poco después de los motivos que habían llevado a la adúltera a hacerle ese pedido: un vecino finalmente se atrevió a plantearle el tema, pero ya era demasiado tarde. Estalló el escándalo, cuando el nombramiento era firme y no había vuelta atrás, lo había firmado el propio intendente traicionado. El matrimonio se derrumbó, al igual que la carrera política del doctor de Renzi.
Hoy Chichilo ya no golpea las ventanas, sino los barrotes de su cama, cada vez que la jefa de enfermeras lo viene a buscar para darle su baño reglamentario, mal que le pese al señor director, pero nada puede modificar el protocolo de enfermeras: "inciso 4: el rol de tareas de aseo e higiene de los internos estará a cargo de la jefa de enfermeras". La ex señora de Renzi fue elegida al poco tiempo de su nombramiento, delegada sindical con inmunidad gremial. Todavía le queda un año, pero el director la tolera porque Chichilo ya no aulla y entonces no altera a los otros internos. Después de todo ya no hay presiones: ya nadie comenta el tema, la relación insana se queda dentro de las paredes del hospicio, y el intendente de Renzi renunció hace un año, y se fue del pueblo. Y nadie asea a Chichilo si no es la jefa de enfermeras en privado. Después de todo, lo dicho: qué mejor lugar que un manicomio para bendecir una verdadera pasión de locos.

mis sueños,
vestidos de verde,
corrían al sol.



Y yo,
Cara redonda,
cuerpo pequeño,
infacia, ilusión.

Como quien
siembra sus manos
para crecer
árbol otra vez...
Como quien
clava sus ojos
en cada maravilla
que empieza a nacer.

Eso fue mi niñez
una enorme plaza
de sombras en descanso;
mi madre
abriendo la jaula
y yo volando
sin arrastrar los pies...

Y así,
cada mañana
se me escapaba
alguna fantasía.
Mi padre
tejía la trampa
adonde el tiempo
me llevaría...


No fue fácil llegar
a besarle las trenzas
a la soledad.
Mis ojos habían cambiado
mi alma dormida
se había empañado

Como quien
va a la deriva
entre dos suspiros
y una caricia;
Como quien

grita en voz baja
y nada en contra
de su propia vida.


Y entre fantasmas desnudos
y heridas de amor
se va luchando,
y entre nuestras propias ruinas
y sobre el dolor,
se va edificando...


Y entre nuestras propias ruinas
y sobre el dolor,
seguimos creando.





A.L. 1987

Te soñé joven,
sin afeitar,
hablando con tu voz cascada
(como la mía),
fumando,
echando a volar los dedos,
soplando humo,
de pelo largo,
de polera gris,
de jeans,
con botas,
sentado en una silla,
con el codo recostado sobre la mesa,
redonda con mantel,
como de bar
a contraluz,
de pelo largo, joven.
Y en el sueño pensaba
¡Lo que hubiera perdido
si él no estuviera vivo!

Si algo hubiera después,
aunque descreo,
espero que no me separen de mí,
temo andar a oscuras por la muerte.

No sé qué hablabas,
pero era como melodía viva,
tonos, algún agudo, alguna risa
como la que resuena cada tanto
en mí,
la que viene de las cavernas,
como el recuerdo más claro,
cuando me río para recordarte.
Espero que me dejen llevarme,
no sé cómo andar sin mí,
sin nuestra voz y carcajada.
Que pueda llevarme al otro lado,
para llevar el recuerdo de un nombre,
y una memoria de memorias,
lo que me dejaste.
Porque si me llevo,
te llevo conmigo.
Padre mio,
oh, padre mío.





ALEJANDRO LUNADEI
Adelina, 11/03/1999, 10.45 hs.
Al viejo, quien se hubiera emocionado a escondidas.